Solo polvo

Es polvo, solo polvo.
Cubre con una delgada capa todo a su alcance
los méritos alcanzados, los libros escritos,
los recuerdos de viajes y aventuras,
los pequeños tesoros heredados,
las fotos con amigos y amores.

Es polvo, solo polvo.
Una capa fina y casi imperceptible,
pero nunca prístina.
Se acomoda sobre la memoria cobijándola
pero quitándole su brillo.  

Es polvo, solo polvo.
Cubre los libros no leídos de la estantería,
las obras de arte hechas por amores pasados,
y las hojas suplicantes de las plantas.

Es polvo, solo polvo.
Periódicamente, cómo una tarea inútil
el polvo se limpia.
Y entonces las diminutas partículas
se levantan del estante
y brillan en su danza a contra luz.
Y solo en ese fugaz instante, el polvo es bello.

No es polvo, es tiempo
Y con el tiempo mis errores se van acumulando
como el polvo sobre las estanterías.
El polvo cubre tesoros, fotos y recuerdos.
Cubre libros, amores, arte y hojas suplicantes.

No es polvo, nunca es solo polvo.
Una delgada capa de partículas de errores 
cubre todo a la espera de algún día ser bella,
aunque sea por un fugaz instante.